Les femmes ne sont pas brutales, c'est vrai — elles sont féroces.

Un anneau d'or au groin d'un pourceau : une femme belle, mais dépourvue de tact.

L'honnêteté des femmes est souvent l'amour de leur réputation et de leur repos.

Car il n'est femme, si honnête soit-elle, vieille ou jeune, mondaine ou nonne, il n'est dame si pieuse soit-elle, si chaste soit-elle de corps et d'âme, si l'on va louant sa beauté, qui ne se délecte en écoutant.

Quelque mal qu'un homme puisse penser des femmes, il n'y a pas de femme qui n'en pense encore plus mal que lui.

Il y a une foule de sottises que l'homme ne fait pas par paresse et une foule de folies que la femme fait par désœuvrement.

Le vrai littéraire ne saurait être le vrai de la nature.

L'admiration est toujours une fatigue pour l'espèce humaine.

Quand on observe la nature, on y découvre les plaisanteries d'une ironie supérieure : elle a, par exemple, placé les crapauds près des fleurs…

L'amour véritable s'enveloppe toujours des mystères de la pudeur, même dans son expression, car il se prouve par lui-même ; il ne sent pas la nécessité, comme l'amour faux, d'allumer un incendie.

Quand tout le monde est bossu, la belle taille devient la monstruosité.

[…] Ces êtres vulgaires m'intéressent plus qu'ils ne vous intéressent. Je les grandis, je les idéalise en sens inverse, dans leur laideur ou leur bêtise. Je donne à leurs difformités des proportions effrayantes ou grotesques.