La femme change et ne change pas. Elle est inconstante et fidèle. Elle va muant sans cesse dans le clair-obscur de la grâce. Celle que tu aimas ce matin n'est pas la femme du soir.

Les femmes sont fausses dans les pays où les hommes sont tyrans. Partout la violence produit la ruse.

Laissons ses secrets à l'amour Et ses mystères à la femme !

Comme une femme ment mal quand on sait qu'elle ment !

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Comment l'homme et la femme pourraient-ils se comprendre ? car en fait tous deux souhaitent des choses différentes : l'homme, la femme ; et la femme, l'homme.

Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].

Vie ou néant ! choisir. Ah ! quelle discipline ! Que n'est-il un Éden entre ces deux usines ?

L'homme entre deux néants n'est qu'un jour de misère.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].