De la femme vient la lumière.

Les femmes sans charme sont comme les poètes qu'on ne lit pas.

Car il n'est femme, si honnête soit-elle, vieille ou jeune, mondaine ou nonne, il n'est dame si pieuse soit-elle, si chaste soit-elle de corps et d'âme, si l'on va louant sa beauté, qui ne se délecte en écoutant.

C'est toujours l'inlassable médiocrité de la femme qui l'emporte.

Ce qui fait le plus plaisir aux femmes, c'est une basse flatterie sur leur intelligence.

Pour savoir jusqu'où va la cruauté de ces charmants êtres que nos passions grandissent tant, il faut voir les femmes entre elles.

Il faut que les pauvres soient si pauvres qu'il ne leur reste plus qu'à se révolter.

C'est comme dans le mariage : d'abord sous le gui, ensuite sur le houx.

On finit par s'habituer aux gens intelligents.

Elle était belle comme la femme d'un autre.

L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.

L'existence d'une très jolie femme ressemble à celle d'un lièvre, le jour de l'ouverture.