[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Le faux est susceptible d'une infinité de combinaisons ; mais la vérité n'a qu'une manière d'être.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.

Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

La facilité n'explique pas tout ; et le vice a ses sentiers aussi ardus que ceux de la vertu.

Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

Qui rougit en sait un peu plus qu'il ne devrait en savoir.

Véritablement bon est l'homme rare qui jamais ne blâme les gens des maux qui leur arrivent.