Je réputais presque pour faux tout ce qui n'était que vraisemblable.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Le faux est susceptible d'une infinité de combinaisons ; mais la vérité n'a qu'une manière d'être.

Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Mais je trouvais indigne, et je le trouve encore, d'écrire par le seul enthousiasme. L'enthousiasme n'est pas un état d'âme d'écrivain.

Tout homme contient une femme. Mais jamais sultane mieux cachée que celle-ci.

Classique est l'écrivain qui porte une critique de soi-même, et qui l'associe intimement à ses travaux.

Notre esprit est fait d'un désordre, plus un besoin de mettre en ordre.

Un homme sérieux a peu d'idées. Un homme d'idées n'est jamais sérieux.

Et toi, maison brûlante, Espace, cher Espace Tranquille, où l'arbre fume et perd quelques oiseaux, […].