Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.

[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Je réputais presque pour faux tout ce qui n'était que vraisemblable.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

[…] beau comme le tremblement des mains dans l'alcoolisme […].

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Les hommes qui ont pris la résolution de détester leurs semblables ignorent qu'il faut commencer par se détester soi-même.