Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.
On sera ridicule, et je n'oserai rire ?
Chaque âge a ses plaisirs, son esprit et ses mœurs.
Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?
La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.
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