[…] Marchant à pas comptés, Comme un recteur suivi des quatre Facultés.
La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Avant donc que d'écrire, apprenez à penser.
J'imite de Conrart le silence prudent.
Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
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