— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Les extatiques ne sont pas à genoux, ils rôdent.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
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