Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
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