Celui qui se tue court après une image qu'il s'est formée de lui-même : on ne se tue jamais que pour exister.

Ce qui a été compris n'existe plus.

Exister s'exténue comme un hymne.

Exister, c'est dépendre, c'est être battu du flot extérieur.

Par cela même que je connais les choses, les choses n'existent plus.

Il* n'est pas esprit, car il existe.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

La joie venait toujours après la peine.