Ce qui n'est pas, c'est ce qui ne pouvait pas être.

Qu'ai-je fait pour exister ?

Exister et rien autre chose, cela suffit !

Qui sait si la raison de l'existence de l'homme ne serait pas dans son existence même ?

Celui qui se tue court après une image qu'il s'est formée de lui-même : on ne se tue jamais que pour exister.

Ce qui a été compris n'existe plus.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Voie lactée ô sœur lumineuse Des blancs ruisseaux de Chanaan Et des corps blancs des amoureuses […].