Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.
Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.
Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
Pour vous mieux contempler, demeurez au désert.
Et conter pour conter me semble peu d'affaire.
Bergers, bergers, le loup n'a tort Que quand il n'est pas le plus fort !
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