Et conter pour conter me semble peu d'affaire.
Vos scrupules font voir trop de délicatesse.
Les tourterelles se fuyaient : Plus d'amour, partant plus de joie.
J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
Ventre affamé n'a point d'oreilles.
[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.
La raison du plus fort est toujours la meilleure.
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