[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.

À force de tout regarder, il a appris qu'il n'y avait pas d'étoiles, et que chaque homme est une étoile.

Déjà la nuit en son parc amassait Un grand troupeau d'étoiles vagabondes, Et pour entrer aux cavernes profondes, Fuyant le jour, ses noirs chevaux chassait […].

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Il n'est pas difficile de nourrir des pensées admirables lorsque les étoiles sont présentes.

Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

La raison, c'est l'intelligence en exercice ; l'imagination c'est l'intelligence en érection.

La continuité des grands spectacles nous fait sublimes ou stupides. Sur les Alpes on est aigle ou crétin.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Avez-vous remarqué cela ? Rien n'a l'air plus méchant qu'une tourterelle en colère.