Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

À force de tout regarder, il a appris qu'il n'y avait pas d'étoiles, et que chaque homme est une étoile.

Déjà la nuit en son parc amassait Un grand troupeau d'étoiles vagabondes, Et pour entrer aux cavernes profondes, Fuyant le jour, ses noirs chevaux chassait […].

Étoile de la mer voici la lourde nappe Et la profonde houle et l'océan des blés Et la mouvante écume et nos greniers comblés, Voici votre regard sur cette immense chape […].

Il n'est pas difficile de nourrir des pensées admirables lorsque les étoiles sont présentes.

Un poète est un monde enfermé dans un homme.

Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.

Je suis de mon siècle et je l'aime !

Il y a des gens qui ont une bibliothèque comme les eunuques ont un harem.

Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.