Et toi, maison brûlante, Espace, cher Espace Tranquille, où l'arbre fume et perd quelques oiseaux, […].
Le Peintre seul et ceux qui savent voir ont accès dans l'espace magique.
L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].
Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.
L'espace est la stature de Dieu.
L'espace, c'est la liberté de l'esprit.
Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.
L'histoire est le produit le plus dangereux que la chimie de l'intellect ait élaboré.
Au XVIIIe siècle seulement les portraits sont expressifs. Les visages marquent l'instant.
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.
Les Optimistes écrivent mal.
Il faut toujours s'excuser de bien faire — rien ne blesse plus.
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