Et toi, maison brûlante, Espace, cher Espace Tranquille, où l'arbre fume et perd quelques oiseaux, […].
Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.
L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au cœur.
Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.
L'espace est la stature de Dieu.
Le Peintre seul et ceux qui savent voir ont accès dans l'espace magique.
L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].
Tout homme contient une femme. Mais jamais sultane mieux cachée que celle-ci.
Ah ! le soleil… Quelle ombre de tortue Pour l'âme, Achille immobile à grands pas !
Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.
Le sujet d'un ouvrage est à quoi se réduit un mauvais ouvrage.
Est prose l'écrit qui a un but exprimable par un autre écrit.
Toute vue de choses qui n'est pas étrange est fausse. Si quelque chose est réelle, elle ne peut que perdre de sa réalité en devenant familière. Méditer en philosophe, c'est revenir du familier à l'étrange, et dans l'étrange affronter le réel.
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