L'homme est né pour vivre dans les convulsions de l'inquiétude ou dans la léthargie de l'ennui.

On se lasse d'être quarante ans dans sa propre compagnie ; on finit par se subir comme un ennui et se traîner comme un boulet.

La France s'ennuie.

Dans l'Orient désert quel devint mon ennui !

Il y a des moments de la vie où une sorte de beauté naît de la multiplicité des ennuis qui nous assaillent […].

Les maux sont moins néfastes au bonheur que l'ennui.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

L'Homme, puis son authentique séjour terrestre, échangent une réciprocité de preuves.

— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.

La tombe aime tout de suite le silence.

Le Néant parti, reste le château de la pureté !