Depuis le jour fatal que je quittai ma dame, Un enfer portatif j'ai toujours eu dans l'âme.

Il faut juger un homme à son enfer.

L'enfer est tout entier dans ce mot : solitude.

Pas besoin de gril, l'enfer, c'est les Autres.

Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer.

Quand l'homme essaie d'imaginer le Paradis sur terre, ça fait tout de suite un enfer très convenable.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.