Les parents d'aujourd'hui veulent être aimés de leurs enfants. Cette erreur les entraîne à toutes sortes de faiblesses et de facilités.

On est toujours l'enfant de quelqu'un.

Un des plus clairs effets de la présence d'un enfant dans le ménage est de rendre complètement idiots de braves parents qui, sans lui, n'eussent peut-être été que de simples imbéciles.

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.

Ce qui fait que la plupart des petits enfants plaisent, c'est qu'ils sont encore renfermés dans cet air et dans ces manières que la nature leur a donnés, et qu'ils n'en connaissent point d'autres.

Consacrer sa vie à la vérité.

Une âme saine dans un corps sain.

Que la nature lui en refuse le don, et c'est l'indignation qui dictera au poète ses vers.

De là les colères et les larmes.

Mais les gardiens, eux, qui les gardera ?

Alors moi, je me contenterai toujours d'écouter ?