Ce n'est pas la souffrance de l'enfant qui est révoltante en elle-même, mais le fait que cette souffrance ne soit pas justifiée.

Les enfants commencent par aimer leurs parents. En grandissant, ils les jugent, quelquefois ils leur pardonnent.

Pour l'enfant, amoureux de cartes et d'estampes, L'univers est égal à son vaste appétit. Ah ! que le monde est grand à la clarté des lampes ! Aux yeux du souvenir que le monde est petit !

Laissez venir à moi les petits enfants ; ne les empêchez pas, car c'est à leurs pareils qu'appartient le royaume de Dieu.

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.

À force de s'aimer l'on ne se connaît plus.

Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.

Toujours le désert prévaudra.

Peu de météores sur le plat pays des vieux.

Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.