En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.

Pour l'enfant, amoureux de cartes et d'estampes, L'univers est égal à son vaste appétit. Ah ! que le monde est grand à la clarté des lampes ! Aux yeux du souvenir que le monde est petit !

Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.

Ce qui fait que la plupart des petits enfants plaisent, c'est qu'ils sont encore renfermés dans cet air et dans ces manières que la nature leur a donnés, et qu'ils n'en connaissent point d'autres.

Il faut avoir le courage d'abandonner ses enfants ; leur sagesse n'est pas la nôtre.

Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.

[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.

La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.

Le bonhomme disait : Ce sont là jeux de prince.

[…] entre nos ennemis Les plus à craindre sont souvent les plus petits.

Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.