Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.

L'empire est quelque chose, et l'Empereur n'est rien.

Ah ! que la République était belle sous l'Empire.

Un empire fondé par les armes a besoin de se soutenir par les armes.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Nous marchons à grands pas vers la formation de cinq ou six grands empires. Ces empires une fois formés, rien ne remuera plus, d'autant moins même que, tôt ou tard, ils devront se faire la guerre.

Nous ne craignons rien sinon que le ciel ne tombe sur nos têtes.

De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?

À qui sait comprendre, peu de mots suffisent.

Connais-toi toi-même.

Plutôt la mort que le déshonneur.

Un ami m'a demandé : « Qu'est-ce que l'amour ? » Je lui dis : « L'amour est une douceur dont le jus est savoureux et la pâte amère. »