Il semble, pour un écrivain, que chaque page qu'il écrit doive être pour lui une nouvelle leçon dans l'art d'écrire.

Les écrivains qui savent le plus de langues sont ceux qui commettent le plus d'impropriétés.

La pensée vole et les mots vont à pied. Voilà tout le drame de l'écrivain.

Le bon écrivain est celui qui enterre un mot chaque jour.

Il est des écrivains si suspects qu'ils arriveraient à nous faire prendre des lanternes pour des vessies.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Le Rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Ô Mort, où est ta victoire ?