Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.
J'apprends tous les jours à écrire.
On pense à partir de ce qu'on écrit et pas le contraire.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Avant donc que d'écrire, apprenez à penser.
Je voudrais ne pas savoir écrire.
Écrire est un métier […] qui s'apprend en écrivant.
Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
Le Néant parti, reste le château de la pureté !
Repuiser, simplement, au destin.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].
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