Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.

Sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.

Le cœur d'une mère est un abîme au fond duquel se trouve toujours un pardon.

Nous avons fait tant d'histoire que les historiens manqueront !

[Le désert,] c'est Dieu sans les hommes.

Tous les vrais grands hommes aiment à se laisser tyranniser par un être faible.

Le hasard est le plus grand romancier du monde ; pour être fécond, il n'y a qu'à l'étudier.

Toutes les femmes, même les dévotes et les sottes, s'entendent en fait d'amour.