Tu perds ta peine, douleur ; si importune que tu sois, je n'avouerai jamais que tu sois un mal.
Ô mort ! éloigne-toi de notre pensée, et laisse-nous tromper pour un peu de temps la violence de notre douleur par le souvenir de notre joie.
La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Les douleurs de la conscience sont des choses dangereuses. Extirpons la conscience — il n'y aura plus de douleur.
La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.
Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.
Qu'est-ce que « longtemps » pour une vie d'homme ?
Un ami sûr se révèle dans l'adversité.
Que les dieux détournent ce présage !
Jusques à quand abuseras-tu de notre patience, Catilina ?
Que les dieux détournent ce présage !
Ils sont sages trop tard.
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