La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

La grande question dans la vie, c'est la douleur que l'on cause, et la métaphysique la plus ingénieuse ne justifie pas l'homme qui a déchiré le cœur qui l'aimait.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.

Les égaux s'assemblent volontiers avec leurs égaux.

Le repos dans l'honneur.

Partout où l'on est bien, là est la patrie.

Que les armes le cèdent à la toge !

Quelle époque ! Quelles mœurs !

Ils sont sages trop tard.