Vous avez fait, mon Dieu, la vie et la clémence ; Et chacun de vos pas est marqué par un don. C'est à votre regard que tout amour commence, Vous écriviez : Douleur, un ange lut : Pardon.

Tu m'ordonnes, reine, de renouveler une indicible douleur.

Sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille.

[…] une douleur n'étant ni petite ni grande, Qu'autant que le courage est ou grand ou petit.

Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.

Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.