Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

En dormant à moitié, il avait beaucoup retenu.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

[…] le snobisme, c'est-à-dire l'admiration de ce qui chez les autres est indépendant de leur personnalité.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

[…] Les vrais livres doivent être les enfants non du grand jour et de la causerie, mais de l'obscurité et du silence.

L'espérance est un acte de foi.

La cordialité surfait avec autant de plaisir qu'en prend la taquinerie à déprécier.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.