Le dormeur est une ombre, lui qui ouvre sa porte aux ombres.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Encor sur le pavé sonne mon pas nocturne.

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.