De doctrine littéraire, je n'en ai point à formuler : je n'ai jamais trouvé mangeable la cuisine des chimistes.
Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.
Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.
On ne fréquente pas sans s'infecter la couche du divin.
Dieu l'épars nous rejoint dans la diversité.
Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
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