De doctrine littéraire, je n'en ai point à formuler : je n'ai jamais trouvé mangeable la cuisine des chimistes.
C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
Dieu l'épars nous rejoint dans la diversité.
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
Prenez garde qu'il peut y avoir une servitude aussi de la liberté, comme il y a une servitude de la malice et de la contradiction.
Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.
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