Si l'homme était parfait, il serait Dieu.

On tue un homme, on est un assassin. On tue des millions d'hommes, on est un conquérant. On les tue tous, on est un dieu.

Sur un seul point la puissance de Dieu est en défaut : il ne peut faire que ce qui a été réalisé ne le soit pas.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

C'est Dieu qui a créé le monde, mais c'est le Diable qui le fait vivre.

Espoir aveugle et vain Qui émane des cieux Pour duper les humains De sa forme de Dieu !

L'amour en mer brûle ses vaisseaux.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Au délice du sel sont toutes lances de l'esprit… J'aviverai du sel les bouches mortes du désir !

Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.

C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.