Dieu, ce dépotoir de nos rêves.

La distance est plus immense de Dieu à l'homme que de l'homme à la mort.

C'est quasi le propre de la parole de Dieu, que jamais elle ne vient en avant, que Satan ne s'esveille et escarmouche.

Notre Dieu est au ciel qui fait tout ce qu'il veut par le moyen de ceux-là mêmes qui ne font pas sa volonté.

Les Dieux tousjours à soy ressemblent.

Un homme qui n'a jamais tenté de se faire semblable aux dieux, c'est moins qu'un homme.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.