Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.
Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.
La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.
De la femme vient la lumière.
En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.
Il est temps d'instaurer la religion de l'amour.
La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.
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