Tuer est une forme de notre deuil vagabond…

À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.

Si je voyais la fin de l'âge qui te reste Ma raison tomberait sous l'excès de mon deuil Je pleurerais sans cesse un malheur si funeste, Et ferais, jour et nuit, l'amour à ton cercueil.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.