La musique est le domaine des démons. C'est l'art chrétien au mode négatif.

Il y a un démon qui a nom confiance.

Je voudrais que l'intelligence fût reprise au démon et rendue à Dieu.

Qui a rejeté son démon nous importune avec ses anges.

Le démon ne peut rien sur la volonté, très peu sur l'intelligence, et tout sur l'imagination.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.