Ah ! quel talent je vais avoir demain.

Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.

Notre existence est l'addition de journées qui s'appellent toutes aujourd'hui […] Une seule journée s'appelle demain : celle que nous ne connaîtrons pas.

Demain ne sera pas comme hier. Il sera nouveau et il dépendra de nous. Il est moins à découvrir qu'à inventer.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

À quoi bon aujourd'hui faire Ce qu'on peut faire demain ?

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Pas la Couleur, rien que la nuance.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.