Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.
Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.
Passe encor de bâtir : mais planter à cet âge !
À l'œuvre, on connaît l'artisan.
Ventre affamé n'a point d'oreilles.
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
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