Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.
Le sage dit, selon les gens : Vive le roi, vive la ligue !
Toujours par quelque endroit fourbes se laissent prendre.
Le corbeau, honteux et confus, Jura, mais un peu tard, qu'on ne l'y prendrait plus.
Il n'est, pour voir, que l'œil du maître.
À ces mots, on cria haro sur le baudet.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
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