Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.
Rien ne pèse tant qu'un secret : Le porter loin est difficile aux dames ; Et je sais même sur ce fait Bon nombre d'hommes qui sont femmes.
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
À l'œuvre, on connaît l'artisan.
Ni l'or ni la grandeur ne nous rendent heureux.
Et chacun croit fort aisément Ce qu'il craint et ce qu'il désire.
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
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