C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.
Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Il n'est point de serpent ni de monstre odieux Qui, par l'art imité, ne puisse plaire aux yeux.
Chaque âge a ses plaisirs, son esprit et ses mœurs.
Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?
De la foi des chrétiens les mystères terribles D'ornements égayés ne sont pas susceptibles.
Le latin dans les mots brave l'honnêteté, Mais le lecteur français veut être respecté.
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