Les curés sont consolés de ne pas être mariés, quand ils entendent les femmes se confesser.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.

Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.

Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.