La blessure vit au fond du cœur.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Je suis distrait, je n'ai de mémoire que dans le cœur.

Je ne sais ce que c'est que le cœur, […] je n'appelle ainsi que les faiblesses de l'esprit.

Cœur sans amour toujours loyer demande.

Croient-ils donc qu'on ait des truffes dans le cœur ?

Ainsi en est-il des reliques : tout y est si brouillé et confus, qu'on ne saurait adorer les os d'un martyr qu'on ne soit en danger d'adorer les os de quelque brigand ou larron, ou bien d'un âne, ou d'un chien, ou d'un cheval.

Nous doit aussi souvenir que Satan a ses miracles.

Nous ne sommes que terre et poudre et toutes nos vertus ne sont que fumée qui s'écoule et s'évanouit.

La vraie pénitence est ferme et constante : pourtant*, elle nous fait, non pas pour un jour ou une semaine, mais sans fin et sans cesse, batailler contre le mal qui est en nous.

Ainsi en est-il des reliques : tout y est si brouillé et confus, qu'on ne saurait adorer les os d'un martyr qu'on ne soit en danger d'adorer les os de quelque brigand ou larron, ou bien d'un âne, ou d'un chien, ou d'un cheval.

Les païens ont bien connu qu'il y avait quelque divinité souveraine, mais ils ont toujours voulu avoir une garenne de petits dieux à leur porte.