On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.
Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?
Grand roi, cesse de vaincre, ou je cesse d'écrire.
Un sonnet sans défaut vaut seul un long poème.
Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.
Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.
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