Il y a souvent plus de stupidité que de courage dans une constance apparente.

Les hommes ne veulent jamais distinguer entre la constance et la fidélité.

Le monde est le théâtre de changements, et être constant dans la nature serait une inconstance.

Rien n'est constant dans ce monde, que l'inconstance.

Constant en la seule inconstance.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »

C'est le déjeuner d'un petit ver que le cœur et la vie d'un grand et triomphant empereur.

Je voudrais aussi qu'on fût soigneux de lui* choisir un conducteur** qui eût plutôt la tête bien faite que bien pleine, et qu'on y requît tous les deux, mais plus les mœurs et l'entendement que la science.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.