Un médecin consciencieux doit mourir avec le malade s'ils ne peuvent pas guérir ensemble.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.

Un chemin étroit ne peut jamais avoir de proportion avec une conscience large.

La conscience est une maladie.

Nous allons prendre conseil de notre conscience. Elle est là, dans cette valise, toute couverte de toiles d'araignée. On voit bien qu'elle ne nous sert pas souvent.

La conscience n'est dans le chaos du monde qu'une petite lumière, précieuse mais fragile.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

Savoir par cœur n'est pas savoir : c'est tenir ce qu'on a donné en garde à sa mémoire.

Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

Quand je pourrais me faire craindre, j'aimerais encore mieux me faire aimer.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

Qui craint de souffrir, il souffre déjà de ce qu'il craint.