Je suis las des musées, cimetières des arts.

Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.

L'amour cause […] de véritables soulèvements géologiques de la pensée.

[…] La vie en changeant fait des réalités avec nos fables.

La musique est peut-être l'exemple unique de ce qu'aurait pu être — s'il n'y avait pas eu l'invention du langage, la formation des mots, l'analyse des idées — la communication des âmes.

Il y a des moments de la vie où une sorte de beauté naît de la multiplicité des ennuis qui nous assaillent […].

Les faits ne pénètrent pas dans le monde où vivent nos croyances […].

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.